Saturday, February 28, 2015

Kluivert


Kluivert se llama aquel famoso ariete del Ajax, legendario club holandés. Aquel jugador que la tarde del 24 de mayo de 1995 marcó el único gol de la final Ajax-Milan de la Copa de Campeones de Europa (hoy llamada La Champions) con apenas 18 años de edad. 

En aquella época yo era fanático de un Ajax plagado de jugadores fantásticos que jugaban el futbol total de Louis Van Gaal y que luego brillarían en diferentes equipos europeos. Hablo de un equipo que tenía en sus filas a Kanu, Edgar Davids, Seedorf, Rijkaard, Van der Sar, Litmanen, Finidi George y Marc Overmars. Nunca vi otro club como ese y nunca olvido ese golazo de Kluivert.


Kluivert también se llamaba un niño, fanático del club de futbol Deportivo Táchira de San Cristóbal (Táchira, Venezuela). Un joven estudiante de 14 años de edad que fue asesinado vilmente por un policía durante una manifestación en San Cristóbal.

De acuerdo con los vecinos del lugar donde le dispararon, Kluivert, estudiante de segundo año de bachillerato y Boy Scout en su tiempo libre, ayudaba a una joven estudiante que había sido herida por perdigones. En ese momento llegó la policía disparando a los que se encontraban allí. Todos corrieron pero a él no le dio tiempo sino de esconderse debajo de un carro, donde fue descubierto y sacado por el agente que, pese a sus ruegos, le disparó a corta distancia, ocasionándole una herida mortal en la cabeza.



Kluivert fue asesinado por un policía que no estaba bien entrenado, porque a corta distancia los disparos de perdigones tienen efecto de balas. Un policía que actuó con saña y alevosía porque se trataba, a todas luces, de un adolescente desarmado. Una canallada.

Los jóvenes a los 14 años (y lo digo porque lo fui, porque tengo hijos y porque actualmente convivo con una) están llenos de sueños. Hablan de lo que quieren ser. De sus primeros amores. De sus relaciones. De sus descubrimientos de la vida. Preguntan mucho a la gente de confianza. Piensan mucho. Sueñan mucho.

Al Kluivert venezolano no le dieron tiempo de nada. Y no es como dicen algunas autoridades, que ahora hay dos víctimas, porque si eres policía se supone que tuviste un entrenamiento. Que sabes de balas y de armamento. Que sabes de control de manifestaciones. Que sabes diferenciar a un adulto de un niño. Por eso no hay dos víctimas. La víctima es Kluivert. Y los dolientes somos todos los padres conscientes del mundo. Porque Kluivert también es nuestro hijo. Y sentimos mucho el no haber estado allí para protegerlo del monstruo que lo atacó sin piedad. Un pobre ser que ya nunca tendrá paz.

De ahora en adelante cuando escuche decir Kluivert, van a ser dos los recuerdos: el del jugador holandés estrella que nos puso a soñar en 1995 y el del niño venezolano que nos quitaron vilmente, sin darle tiempo a soñar, en el 2015.

*Créditos de las imágenes: Patrick Kluivert por TNTN Photos (www.tntnphotos.com). Infografía: Runrunes Web (runrun.es). Joven protestando frente al pelotón: Caraota Digital (www.caraotadigital.net).

3 comments:

Pansy said...

El hombre estaba desentrenado, o, en su defecto estaba entrenado para matar, sin mas ni menos... No te imaginas cuanto he llorado esta muerte inútil, sin sentido, tanto, que ha aflorado en mi un sentimiento de repudio total a todo el que tenga uniforme tipo Robocop como los que viven noche y día en la entrada del Barrio Santa Cruz del Este, listos para abordar la autopista si a alguien se le ocurre protestar. No están ahí para proteger a la gente honrada y buena que vive en el barrio, sino para repartir muerte entre la población joven... Que asco, es increíble en lo que se ha convertido la gente en Venezuela.
Solo queda pedir que Dios proteja a nuestros hijos de esta Barbarie.

Lycette Scott said...

Y nos acostumbramos, un mes después ya nadie habla del asunto, inmersos en tanta tragedia cotidiana

Oswaldo Aiffil said...

Hola Pansy! Así es. Hay gente que dice que uno olvida pero no es así. Son heridas que quedan. Que no se olvidan. Que permanecen en el tiempo. Kluivert es un hijo que se nos ha ido a todos los padres. Un beso grande Pansy.

Hola Lycette. No, no nos acostumbramos. Es que es una tragedia detrás de otra, y de otra, y de otra. Es Geraldine, es Kluivert, es El Aviador muerto en prisión, son los muchachos que se llevaron de Altamira ayer. No ha parado de llover. No es que se olvide. Un beso querida Liz.