What´s it all about

Cada vez que viajo hay canciones que se vienen conmigo, que suenan muchas veces en mi mente dependiendo de la situación que esté viviendo.

Son canciones que me traigo de acompañantes y que aparecen como flotando en el ambiente en medio de una reunión, y de vez en cuando logran sacarme de concentración sin que nadie lo imagine.

¿No les ha pasado que a veces piensas en una canción, la escuchas con fuerza en tu mente, y de repente alguien la pone en su i-pod o la tararea como si también la hubiese escuchado de tu mente?

Volviendo al tema de las canciones que viajan conmigo, sucede también que en la estadía uno escucha canciones en la radio, o en una tienda, no importa el lugar, que se le quedan prendidas en la mente, y aparecen entonces muchas veces en diversas situaciones.

En mi caso personal, suelo buscar esta canción para escucharla completa y eso refuerza el trabajo mental, el mero hecho de escucharla por completo termina de llenar esas pequeñas brechas que nos quedan cuando hemos escuchado apenas una parte de la misma.

Pat Metheny es uno de esos artistas que o se va conmigo o viene en la mente cuando regreso. Hay varias de sus producciones que para mí mente son bastante familiares, yendo o viniendo, como “The way up”, “The secret story” y “Day Trip”.

En este viaje descubrí un CD de Pat que puedo catalogar de maravilloso. Se llama “What´s it all about”. Son 10 canciones que han marcado al artista durante su vida. Y a cada uno de nosotros de alguna forma.

En cada canción, la guitarra de Pat nos lleva hacia un inmenso mar de recuerdos, de una forma que solo este extraordinario artista puede hacerlo. Sobresalen, en mi opinión, tres de ellas: “Los sonidos del silencio”, de Simon y Garfunkel, “And I love her” de los Beatles y “Alfie”, de Burt Bacharach, con lo difícil que es sobresalir en esta obra maestra de Metheny.

En mi experiencia personal, escuchar a Pat Metheny es sentirte acompañado en la soledad del viaje. Es sentir que hay alguien allí, elevando tu espíritu y llenándote de paz espiritual a través de las cuerdas de una guitarra ejecutada magistralmente. “What´s it all about” es un "MUST" para todos los que aman la música de Metheny, como yo…

Virtual

“Nunca pensé que los acercamientos virtuales fuesen a veces tan íntimos como los físicos, o mucho más”, dijo Manuel mientras hacía las tareas de su hogar. Las mismas que había heredado desde que comenzó a vivir en solitario. Lavar la ropa, plancharla, barrer la casa, pasar la mopa, limpiar las ventanas.

“Esas cosas pasan” respondió Miguel mientras saboreaba su cerveza fría, sentado en la mesa del comedor. Había venido a compartir con Manuel, para hacerle un poco de compañía mientras aquel se fajaba con las tareas de la casa. Un poco de apoyo y solidaridad nunca estaba demás.

“Me escribió”, prosiguió Manuel, “para decirme que no más contacto virtual porque su marido había conversado con ella y le manifestó su preocupación por su ´relación´ conmigo”.

“¿Cómo así?” dijo Miguel. “Si estás más solo que la una en el reloj”.

“Pues así como lo oyes. Una persona con quien nunca habías tenido un encuentro, fuera del espacio virtual, con quien tan solo has hecho un ejercicio profundo de imaginación, alimentado por las fotografías que cuelga en su página de Facebook y los diálogos que comparten con la multitud en twitter y algunos más privados en el Messenger que, vamos, tampoco llegaban a tanto”.

“¿Y qué pasó entonces?” insiste Miguel.

Manuel hace una larga pausa antes de continuar: “Antes de perderse en el ciberespacio me ha contado algo. El marido ha sentido una falta. No sabe de qué. Su vida sexual continuaba tan monótona y vacía como el primer día. Almuerzan juntos al mediodía, casi siempre. Y se encuentran al salir del trabajo para compartir un poco en un café. Pero el sentía una falta, que no mencionaba de qué, pero por alusiones ella terminó amarrando que se trataba de mí”.

“¿Qué tipo de falta mi Dios?” inquirió Miguel, un tanto inquieto y con angustia, “¿y que alusiones?, ¡joder!”.

“¿Qué voy a saber yo? Si no vivo con ellos. Intuyo que a veces se nota la falta en los pequeños detalles. Una mirada que no es tal. Disminución del contacto visual y físico. La presencia de un muro invisible pero palpable a leguas en la cama. Son los mismos detalles que se escapan por millones en fantasías a través de las cañerías de las redes virtuales. Son detalles que nadie ve pero que muchos resienten, por ejemplo, en una notable disminución de la intensidad de una relación amorosa”.

“¿Y en qué quedaron al final?”, preguntó Miguel mirando fijamente a las pupilas de Manuel.

“Nada… diálogo interruptus… y ha pasado el tiempo, y no hay contacto de correos, me ha dejado de seguir en el twitter. La rastreé por search twitter y no escribe de mí. Me he convertido en polvo cósmico. Si, es lo que soy… el polvo cósmico me describe perfectamente. Nada siento, nada soy. Ya no soy su amigo en Facebook, y mi imaginación se difumina poco a poco, lentamente. Trato de buscar su olor en el ambiente, pero en vano, porque es alguien que nunca estuvo, y al parecer ni estará. Siento que mi PC ha pasado a ser un vulgar artefacto, luego de haberlo visto y sentido como mi ventana al mundo. Ella ya no está… y yo no sé que es lo que estoy sintiendo. ¿Será lo que llaman soledad virtual? Tan profunda como la real”.

*Imagen: www.ibloggr.com

Sobran las palabras...

"Un perro caliente en el estadio es mejor que un churrasco en el Ritz". Humphrey Bogart.
Cada cosa en su santo lugar...

C'est la vie

"A solas medito…

…nada mejor que saber que alguien te espera...

Y también que te recuerda con cariño."

Vivir la vida es como arar, como sembrar…

…con la esperanza de algún día ver brotar la tierra.

La vida.

Tránsito rápido.

Acciones que nos marcan.

Buenas. No tan buenas.

Una suma en el camino.

Se irán contigo.

Esas acciones.

No el dinero, no los bienes.

Cuando ya nadie pueda verte.

Servirán de acompañante.

Eternamente.

Equilibrio es la palabra.

Paciencia ilimitada.

Porque “todo pasa y todo queda. Pero lo nuestro es pasar”.

Lluvia de imágenes.

 Que precipitan sobre ti.

Veloces, raudas.

Sin poder editar.

Nada cambiar.

Son sensaciones.

Es lo que queda…

* Hermosa imagen de Tomás en http://www.nuestrohuerto.com/

Espera infructuosa

En un día soleado como el de hoy, llama la atención que el gato esté sentado en su posición de siempre, en el jardín de la entrada.

No hay sombra que le cobije, y los rayos inclementes hacen brillar aún más su hermoso pelaje.

Sin embargo, estoico, permanece.

Pocos conocen la razón de su mirada, fija en el horizonte, como esperando que algo suceda.

Su ama y señora no aparece, y el parece intuirlo, a juzgar por su postura imperturbable en el jardín.

Karina, que así se llama, ha decidido probar suerte en el cine de Hollywood, y se ha marchado a Los Ángeles, con muy pocos recursos, buscando, de la mano de su agente, dar el salto definitivo a la fama.

De eso su gato nada entiende. Y aguarda pacientemente su retorno.

Un retorno que parece alargarse en el tiempo, en la misma medida que Karina le va tomando el gusto a su nuevo estilo de vida, que ahora transcurre entre castings, flashes, y la esperanza de, más temprano que tarde, recibir esa llamada que cambiará su destino.

Ayer llovió, y el gato se ha cobijado en la casa. Ha comido un poco, mucho menos de lo que acostumbra, y tan pronto el sol ha salido ha vuelto a su posición de siempre en el jardín, esperando.

Esos ojos rayados, a veces esmeralda y a veces grises, contemplan la nada en el infinito. A veces otea a lo lejos a una joven vestida con un vaporoso vestido, afina la vista, solo para darse cuenta de que no es Karina. Un leve movimiento de cabeza muestra su decepción, mientras la joven desaparece en el horizonte, caminando vigorosamente y haciendo que un transeúnte voltee a mirarla a la vez que le suelta unas palabras con cara de regocijo.

Mientras, a unos cuantos kilómetros de distancia, la rutina de su ama transcurre entre el gimnasio, un trabajo a medio tiempo en una floristería, y revisar el móvil a cada instante, estirando los labios al final, con cara de aburrimiento.

En algún rincón oscuro de su memoria han quedado congelados los recuerdos de su pasado reciente. Mientras, un poco más allá, en el jardín donde yace el gato que no hace mucho era uno con ella, las rosas ya no parecen ser las mismas.

¿Reciclaje? ¿Cómo dijo?

Si alguien alguna vez ha tenido la oportunidad de visitar un relleno sanitario en Venezuela, ha podido presenciar el dantesco espectáculo del reciclaje. Es decir, un ejército de personas que se dedican a extraer de la basura todo objeto que pueda ser reciclado.

El proceso es el siguiente: llega un camión recolector a la zona de disposición de los desechos, conocidos, por la forma en que se procesa la basura, como relleno sanitario, pues una vez depositada la basura, es rellenada con tierra para evitar la contaminación.

Con el camión llegan simultáneamente dos ejércitos: el de los buitres o zamuros, ávidos de caer sobre la basura en busca de comida, y el de los hombres que hacen el reciclaje.

Los segundos triunfan, a trancas y barrancas, sobre los primeros, que deben alejarse aleteando furiosamente y esperar a que se haga el violento reciclaje. Cada hombre porta sobre sus espaldas un enorme recipiente donde guardará los objetos que luego venderá a un tercero que espera en otro sitio, pacientemente.

La recolección es un acto digno de una película de terror. Los hombres se abalanzan sobre las montañas de basura, y con sus manos separan lo que les interesa, sea papel, plástico, telas u otro rubro. Cada uno se especializa en un material, no se mezclan. La mayoría guarda también restos de comida que logran pescar en el ínterin.

Luego de esta dantesca faena, se dirigen raudos hacia los camiones de los compradores de reciclaje que, esperando a distancia prudencial, se hacen con los objetos reciclados. Estos últimos están completamente diferenciados, el de papel en una parte, el de plástico en la otra y así por el estilo.

Una vez que los recolectores comienzan a abandonar el sitio de disposición, caen los zamuros sobre lo que queda, y con asombrosa destreza logran recuperar restos de comida en descomposición. Que es su manjar privilegiado.

Todo este espectáculo, de los unos, hombres, y los otros, buitres, transcurre en pocos minutos, y termina justamente cuando se acerca un tractor a los montones de basura recién depositados para cubrirlos con la tierra. A veces se confunden los episodios porque el tiempo es muy corto, y puedes ver una mezcla de buitres con hombres y recipientes moverse rápidamente entre la basura y la tierra que está siendo movida por el tractor. Imagino que varios miembros de alguno de los ejércitos han pasado a ser compañía de la basura bajo el implacable relleno de tierra, pero eso es algo que a nadie parece importarle mucho. No hay dolientes.

El ejército de recolección vive en el propio relleno sanitario, confinado en un área donde improvisan tiendas de campaña, y se bañan en los pozos de lixiviado, que es como se conoce al liquido que permea de los montones de basura rellenos de tierra, cuando se descompone, y es drenado hacia lagunas o pozos.

Comen de lo que encuentran en la basura y, a decir de un médico que los revisa de vez en cuando, con el que pude conversar, son muy pocas las enfermedades que los afectan ya que sus cuerpos desarrollan potentes anticuerpos dado el medio en el que viven.

Esa es la forma como actualmente se hace el reciclaje en Venezuela queridos lectores, y de nada han servido campañas e intentos de establecer operaciones de reciclaje en recipientes especializados según el material. Si existen, pero su impacto es mínimo, prácticamente invisible.

En el Parque del Este se pueden observar recipientes destinados exclusivamente a vidrio o plástico, llenos de papel y otros desperdicios vertidos por los usuarios. Y eso no es sino el reflejo de lo que sucede en toda la ciudad, ni que decir de otras partes del país.

Una realidad del presente, a ojos vista, que confrontamos a diario. Ojalá podamos cambiarla en un futuro cercano. Quien saldrá ganando es el propio país, y el Planeta...

*Fotografía: "Bonanza de Basura" de Edu Alarcón en http://www.flickr.com/